Сливовых лепестков метель одна
Раз в год излом цветения так жарок,
С деревьев, кипенью укрытых, цвет.,
Срывает ветерок, что белый плед,
Роняя акварель не без помарок.
Прекрасная пора где пламя белым
Огнём не обжигает грусть ланит:
Цвет, вроде бы зазря, живым убит,
Рождая плод движеньем неумелым
Пчелы, летающей за солнцем вслед.,
Тычинки, пестики целуя в губы…
Что сливы так вкусны, совсем не грубы,
Узнаем мы, в снах, между… — «да» и «нет».
Луна не любит звёзд колодца дна…
Сливовых лепестков метель… — одна.
