Вослед неслось – не вышла рожей!
Ату, её! – вопил народ.
И вечно падал маслом на пол
Уже засохший бутерброд.
Лишь провожала жадно взглядом
Ключ улетавших журавлей
И отвечать училась матом,
Ворона белая, среди грачей
