Болен (224.2)
Я проткнул свою руку шилом,
и от боли ладонь занемела.
В настроении дико паршивом,
я не знал что она так умела.
Одно слово - как пуля навылет,
перебила все рёбра сразу.
Заодно и мне органы вырвет,
не любовь подцепил, а заразу.
Ведь я ею смертельно болен,
и не вылечит даже бог.
Если выживу - буду доволен,
но я думаю, лучше бы сдох.
