Евгений Винокуров: Всі вірші поета

Всі вірші Оригінали Переклади

« ‹ 1 2 3 4 › »

Синева

Меня в Полесье занесло.

За реками и за лесами

Есть белорусское село —

Все с ясно-синими глазами.

С ведром, босую, у реки

Девчонку встретите на склоне.

Как голубые угольки,

by Евгений Винокуров

Сижу, сутулясь, предо мной учебник...

Сижу, сутулясь, предо мной учебник,—

моя мольба восходит горячо!

И добрый появляется волшебник,

заглядывает мне через плечо...

Бьет артналет, разламывая в щебень

быки моста,— обрушился кессон.

Но трехминутный перерыв волшебен,

by Евгений Винокуров

Работа

Я на кручу пудовые шпалы таскал.

Я был молод и тонок —

мне крепко досталось!

Но лишь пот в три ручья да надсадный

оскал

На подъеме крутом выдавали усталость.

by Евгений Винокуров

Прошла война. Рассказы инвалидов...

Прошла война. Рассказы инвалидов

Ещё полны войны, войны, войны...

Казалось мне тогда: в мир не Евклидов -

В мир странный были мы занесены.

Я думал, жизнь проста и слишком долог

Мой век. А жизнь - кратка и не проста.

И я пошёл в себя. Как археолог,

by Евгений Винокуров

Пророк

И вот я возникаю у порога...

Меня здесь не считают за пророка!

Я здесь, как все. Хоть на меня втроем

Во все глаза глядят они, однако

Высокого провидческого знака

Не могут разглядеть на лбу моем.

Они так беспощадны к преступленью!

by Евгений Винокуров

Про смерть поэты с болью говорили...

Про смерть поэты с болью говорили

Высокие, печальные слова.

И умирали,

и на их могиле

Кладбищенская высилась трава.

Смерть неизбежно явится за всяким.

О жизнь моя, как ты мне дорога!

Евгений Винокуров

Поэма о движении

Полы трет полотер.

Бредет он полосой.

Так трогают —

хитер!—

Ручей ногой босой.

Он тропку все торит.

Его неверен шаг.

by Евгений Винокуров

Отчий дом

И сколько в жизни ни ворочай

Дорожной глины,

вопреки

Всему ты в дом вернешься отчий

И в угол встанут сапоги...

И пусть — хоть лет под девяносто —

Старик прошамкает: «Сынок!»

by Евгений Винокуров

Опять с намокшей шляпы каплет...

Опять с намокшей шляпы каплет,

в кармане звук пустой ключей.

Вот он идет, полночный Гамлет.

Ненужный.

Брошенный.

Ничей.

Под ноги лист кидает осень...

by Евгений Винокуров

Она

Присядет есть, кусочек половиня,

Прикрикнет: "Ешь!" Я сдался. Произвол!

Она гремит кастрюлями, богиня.

Читает книжку. Подметает пол.

Бредет босая, в мой пиджак одета.

Она поет на кухне поутру.

Любовь? Да нет! Откуда?! Вряд ли это!

А просто так:

by Евгений Винокуров

Нет, не только все время ветер зловещий...

Нет, не только все время ветер зловещий,

Нет, не только пожаров коричневый цвет —

В мире были такие хорошие вещи,

Как, например, восемнадцать лет,

Как, например, темно-синие ночи,

Очень грустные песни, кустарник в росе,

На котором весна узелочки почек

by Евгений Винокуров

Не плачь

Ты не плачь, не плачь, не плачь. Не надо.

Это только музыка! Не плачь.

Это всего-навсего соната.

Плачут же от бед, от неудач.

Сядем на скамейку.

Синевато

Небо у ботинок под ледком.

by Евгений Винокуров