ніхто і ніколи
тисячі версій мене
розкидані по вулицях міста,
як недопалки та пляшки.
погані новини
не вмер уві сні
ну то й що?
пишу вірш останній
вечір запальний
цигарка між пальців
балкон, маленький світ
кричала на мене, як
на холопа, забувши
про все інше,
крім наших тіл
у цьому житті
ти королева
я прислуга
минуле - порожня книга в руках,
чи то Фенікс, що сяє в вогнях?
історія - це не лише купа сторінок,
це кава уранці, п'яне слово нічної хвойди.
метро, людський потік шумить,
читаю Буковскі, думки би остудить.
навколо обличчя - сірі і втомлені,
а в книзі - пристрасть, біль і життя оголене.
життя - ганьба, життя - омана,
а душа пройобана, в гидотах пана.
тож, візьму в руки автомат,
щоб змусити всіх посміхатись.
світ - як використаний презерватив
брудний, зім'ятий, непотрібний
але хтось має його прибрати
злиття тіл у екстазі
вершина буття чи лише початок?
природа жартує над нами
робоча зміна, нарешті піздець
хапаю пляшку зеленої хімози, як рятівний круг
і тягнуся з роботи як здохла собака
на гоголя, де кожен вечір як театр абсурду
пуста квартира,
цигарка, запальничка.
