Мов птичий заплідок — жовток утягую у себе.
І дух, і сміх, і рух, і крок,
і біль твій — в цямри ребер.
Краду з очей я світла мить — зашпилюю, мов голку,
у своє серце — хай дзвенить, гуляє хай осколком.
І непритомна моя плоть, і стислось «я» у крапку
так, наче сотворили її лише на згадку…
І непомітний у юрмі, так, наче кимсь забутий,